E se aqui não houvesse a competição
Seriamos todos iguais uns aos outros
À medida que exibimos outros colossos
O pódio iria à falência, e não em vão
Todos comporíamos os versos da dor
Do sofrimento agudo que estala, e faz
Do extase a alegria de um Sol a se por
A rima seria plebéia e o poeta capataz
Perseguidor dum fatal Sol a sangrar,
Como amores seguem até a murcha flor
E o ódio traz a água que faz queimar
Um soneto medíocre nasce pelo furor
Da poesia que não quer a despedida;
Embora assim seja o verso, e a vida!
Autor: Lucas Vinícius da Rosa